Andrés
Fernández de Andrada
Nacido
en Sevilla en el año 1575 y muerto en México en 1648, Andrés
Fernández de Andrada pasó de ser un poeta ignorado en su época a
ocupar un lugar dentro de las figuras más importantes de nuestra
literatura, al reconocérsele la autoría del poema de la Epístola
Moral a Fabio; una de las más bellas páginas de nuestras
letras. Dicha autoría se atribuyó en principios a otros poetas de la
época como Bartolomé Leonardo de Argensola o Francisco de Rioja,
siendo el erudito andaluz Adolfo de Castro, en su trabajo publicado en
Cádiz en 1875 -La Epístola Moral a Fabio no es de Rioja-
quien dio el golpe definitivo de timón hacia el autor verdadero de
dicha composición. Teoría demostrada posteriormente por Dámaso
Alonso, quien aportó, además, datos sobre la existencia en México
de un contador de bienes de difuntos que bien pudo ser el destinatario
de esta epístola, aunque aún se esté en la demostración fehaciente
de esta cuestión.
La
Epístola Moral a Fabio trata sobre el deseo del escritor hacia las
pretensiones de cargos en la corte de tal Corregidor de la ciudad de
México (con el posible nombre de Alonso Tello de Guzmán), y su
invitación hacia la búsqueda de la virtud, la resignación e
invitación hacia la "dorada medianía", ya contada por
Horacio y Fray Luis de León en sus poesías. Fernández de Andrada,
entre tercetos perfectamente encadenados y versos de gran suavidad y
una perfección inmejorable, desarrolla todas sus ideas sobre el
sentido de la vida, del paso del tiempo, de la figura del poeta, la
felicidad, y todo aquellos conceptos que para los escritores de su
época eran el tema fundamental de sus obras. Así, recurre a figuras
que reflejan la fugacidad terrena, como ocurre con la breve mención
que realiza sobre las ruinas Itálicas.
Como
bien dice el profesor Jordi Pardo Pastor en su artículo Introducción
a la "poesía de ruinas" en el Barroco español
, "las ruinas se
convertirán en un tema muy importante en el siglo XVII, con ellas
observamos una especie de 'deixis' que proporciona verosimilitud o
inmediatez al tema de la fugacidad terrena (evidentia, enegeia).
Las
ruinas nos proporcionan una especie de verdad inquebrantable al observadlas:
nada resiste la fuerza del tiempo. Las ruinas son ejemplo palpable de
vacuidad: una forma de demostrar que el pueblo que construyó esos
grandes templos, y que en su momento dominaba el mundo, ahora no es
nada, e incluso sus majestuosas construcciones, en escombros, no hacen
otra cosa que calmar el irremediable poder del tiempo que lo destruye
todo."
Andrés
Fernández de Andrada, al igual que en el caso de Rodrigo Caro, le ha
bastado con una sola composición pasar a la historia como uno de los
grandes poetas de nuestra literatura. Por ello creemos conveniente
exponerla aquí, para que os deleitéis con sus versos: "melodías
de notas suaves, sin una sola estridencia", como bien dice
Juan Luis Alborg en su Historia de la Literatura Española.
Epístola
Moral a Fabio
Fabio, las esperanzas cortesanas
prisiones
son do el ambicioso muere
y
donde al más astuto nacen canas.
El que no las limare o
las rompiere,
ni
el nombre de varón ha merecido,
ni
subir al honor que pretendiere.
El ánimo plebeyo y
abatido
elija,
en sus intentos temeroso,
primero
estar suspenso que caído;
que el corazón entero y
generoso
al
caso adverso inclinará la frente
antes
que la rodilla al poderoso.
Más triunfos, más
coronas dio al prudente
que
supo retirarse, la fortuna,
que
al que esperó obstinada y locamente.
Esta invasión terrible e
importuna
de
contrarios sucesos nos espera
desde
el primer sollozo de la cuna.
Dejémosla pasar como a
la fiera
corriente
del gran Betis cuando airado
dilata
hasta los montes su ribera.
Aquel entre los héroes
es contado,
que
el premio mereció, no quien le alcanza
por
vanas consecuencias del estado.
Peculio propio es ya de
la privanza
cuanto
de Astrea fue, cuando regía
con
su temida espada y su balanza.
El oro, la maldad, la
tiranía
del
inicuo procede y pasa al bueno.
¿Qué
espera la virtud o qué confía?
Ven y reposa en el
materno seno
de
la antigua Romúlea, cuyo clima
te
será más humano y más sereno.
Adonde por lo menos,
cuando oprima
nuestro
cuerpo la tierra, dirá alguno:
«Blanda
le sea», al derramarla encima;
donde no dejarás la mesa
ayuno
cuando
te falte en ella el pece raro
o
cuando su pavón nos niegue Juno.
Busca, pues el sosiego
dulce y caro,
como
en la oscura noche del Egeo
busca
el piloto el eminente faro;
que
si acortas y ciñes tu deseo
dirás:
«Lo que desprecio he conseguido,
que
la opinión vulgar es devaneo».
Más precia el ruiseñor su pobre
nido
de
pluma y leves pajas, más sus quejas
en
el bosque repuesto y escondido,
que agradar lisonjero las
orejas
de
algún príncipe insigne, aprisionado
en
el metal de las doradas rejas.
Triste de aquel que vive destinado
a
esa antigua colonia de los vicios,
augur
de los semblantes del privado.
Cese el ansia y la sed de
los oficios,
que
acepta el don y burla del intento
el
ídolo a quien haces sacrificios.
Iguala con la vida el
pensamiento,
y
no le pasarás de hoy a mañana,
ni
quizá de un momento a otro momento.
Casi no tienes ni una
sombra vana
de
nuestra antigua Itálica, ¿y esperas?
¡Oh
error perpetuo de la suerte humana!
Las enseñas grecianas,
las banderas
del
senado y romana monarquía
murieron,
y pasaron sus carreras.
¿Qué
es nuestra vida más que breve día
do
apenas sale el sol cuando se pierde
en
las tinieblas de la noche fría?
¿Qué
más que el heno, a la mañana verde,
seco
a la tarde? ¡Oh ciego desvarío!
¿Será
que de este sueño se recuerde?
¿Será
que pueda ver que me desvío
de
la vida viviendo, y que está unida
la
cauta muerte al simple vivir mío?
Como los ríos, que en
veloz corrida
se
llevan a la mar, tal soy llevado
al
último suspiro de mi vida.
De la pasada edad, ¿qué
me ha quedado?
¿O
qué tengo yo, a dicha, en la que espero
sin
ninguna noticia de mi hado?
¡Oh, si acabase, viendo
cómo muero,
de
aprender a morir antes que llegue
aquel
forzoso término postrero:
antes que aquesta mies inútil
siegue
de
la severa muerte dura mano,
y
a la común materia se la entregue!
Pasáronse las flores del
verano,
el
otoño pasó con sus racimos,
pasó
el invierno con sus nieves cano;
las hojas que en las
altas selvas vimos
cayeron,
¡y nosotros a porfía
en
nuestro engaño inmóviles vivimos!
Temamos al Señor, que
nos envía
las
espigas del año y la hartura
y
la temprana pluvia y la tardía.
No imitemos la tierra
siempre dura
a
la aguas del cielo y al arado,
ni
la vid cuyo fruto no madura.
¿Piensas acaso tú que
fue criado
el
varón para rayo de la guerra,
para
surcar el piélago salado,
para medir el orbe de la
tierra
y
el cerco donde el sol siempre camina?
¡Oh,
quien así lo entendiese cuánto yerra!
Esta nuestra porción,
alta y divina,
a
mayores acciones es llamada
y
en más nobles objetos se termina.
Así, aquella que al
hombre sólo es dada,
sacra
razón y pura, me despierta,
de
esplendor y de rayos coronada;
y en la fría región
dura y desierta
de
aqueste pecho enciende nueva llama,
y
la luz vuelve a arder, que estaba muerta.
Quiero, Fabio, seguir a
quien me llama
y
callado pasar entre la gente,
que
no afecto los nombres ni la fama.
El soberbio tirano del
Oriente,
que
maciza las torres de cien codos
del
cándido metal puro y luciente,
apenas puede ya comprar
los modos
del
pecar; la virtud es más barata,
ella
consigo misma ruega a todos.
¡Pobre de aquel que
corre y se dilata
por
cuantos son los climas y los mares,
perseguidor
del oro y de la plata!
Un ángulo me basta entre
mis lares,
un
libro y un amigo, un sueño breve,
que
no perturben deudas ni pesares.
Esto tan solamente es
cuanto debe
naturaleza
al simple y al discreto,
y
algún manjar común, honesto y leve.
No, porque así te
escribo, hagas conceto
que
pongo la virtud en ejercicio;
que
aun esto fue difícil a Epicteto.
Basta al que empieza
aborrecer el vicio
y
el ánimo enseñar a ser modesto;
después
le será el cielo más propicio.
Despreciar el deleite no
es supuesto
de
sólida virtud, que aun el vicioso
en
sí propio le nota de molesto.
Mas no podrás negarme cuán
forzoso
este
camino sea al alto asiento,
morada
de la paz y del reposo.
No sazona la fruta en un
momento
aquella
inteligencia que mensura
la
duración de todo su talento.
Flor la vimos primero
hermosa y pura,
luego
materia acerba y desabrida,
y
perfecta después, dulce y madura.
Tal
la humana prudencia es bien que mida
y
dispense y comparta las acciones
que
han de ser compañeras de la vida.
No
quiera Dios que siga los varones
que
moran nuestras plazas, macilentos,
de
la virtud infames histrïones;
esos inmundos, trágicos,
atentos
al
aplauso común, cuyas entrañas
son
infaustos y oscuros monumentos.
¡Cuán callada que pasa
las montañas
el
aura, respirando mansamente!
¡Qué
gárrula y sonante por las cañas!
¡Qué muda la virtud por
el prudente!
¡Qué
redundante y llena de ruido
por
el vano, ambicioso y aparente!
Quiero imitar al pueblo
en el vestido,
en
las costumbres sólo a los mejores,
sin
presumir de roto y mal ceñido.
No resplandezca el oro y
los colores
en
nuestro traje, ni tampoco sea
igual
al de los dóricos cantores.
Una mediana vida yo
posea,
un
estilo común y moderado,
que
no note nadie que lo vea.
En el plebeyo barro mal tostado
hubo
ya quien bebió tan ambicioso
como
en el vaso múrrino preciado;
y alguno tan ilustre y
generoso
que
usó, como si fuera plata neta,
del
cristal transparente y luminosos.
Sin la templanza,
¿viste tú perfeta
alguna
cosa? ¡Oh muere!, ven callada,
como
sueles venir en la saeta;
no
en la tonante máquina preñada
de
fuego y de rumor, que no es mi puerta
de
doblados metales fabricada.
Así, Fabio, me muestra
descubierta
su
esencia la verdad, y mi albedrío
con
ella se compone y se concierta.
No te burles de ver cuánto
confío,
ni
al arte de decir, vana y pomposa,
el
ardor atribuyas de este brío.
¿Es, por ventura, menos
poderosa
que
el vicio la virtud? ¿Es menos fuerte?
No
la arguyas de flaca y temerosa.
La codicia en las manos
de la suerte
se
arroja al mar, la ira a las espadas,
y
la ambición se ríe de la muerte.
¿Y no serán siquiera
tan osadas
las
opuestas acciones si las miro
de
más ilustres genios ayudadas?
Ya, dulce amigo, huyo y
me retiro
de
cuanto simple amé; rompí los lazos.
Ven
y verás al alto fin que aspiro
antes
que el tiempo muera en nuestros brazos.
Poetas de Sevilla